Darlyn.

El señor Arena mostró la hilacha,y nadie le dijo que esto quedaría en su expediente...
parece gozar de los domingos nublados con cafés amargos,dicen que así vive.
Siempre cediendo ante el impulso,limpiando la conciencia,nos recuerda que todos somos iguales.
caminando al borde del "quiero" y el "puedo" , distante de sus latidos,
tapándose los oídos para evitar sentirse perdido.
anoche tomó a la ética por la cintura,y le dijo:
"sabe tu esposo que aun te recuerdo?,¿sabe que los grillos me marcan el camino a tu casa,las noches de estrellas?"
El pobre tiene dolores de cabeza,uno por cada noche que dejó pasar...
creó una tempestad en una taza de té,
gracias a los llantos de pequeñas niñas talladas en tristeza...
es un signo,es un signo,de la debilidad,de que es humano....
¿sabe tu mente que desearía matarte?,suele tornarse muy agresivo...
las colas de las mentiras suelen venir cargadas de noches de insomnio
la horrible sensación de un "fallé otra vez"...
Debería hacer un calendario con sangre,para saber lo doloroso que es dejar pasar el tiempo...
por mas que estas noches muestre los colmillos,presuma de que vive de tus cicatrices
y oiga canciones que hablan de amor,el sigue siendo un bastardo,cómprate cuatro viudas,
necesitaras alguien que lleve tu cajón el día que no puedas seguir aquí.
Oh Darlyn...
dibujo mis sueños en hojas que caen de los árboles,
lloro solo...cuando estoy solo,cierro los ojos y dejo que los problemas me tumben de espaldas
leo las viejas cartas y encuentro mensajes escondidos,fruto de mi locura...
pero siempre,con una sensación de morbo,tan pura,tan pura.
¿te parece alentador?¿aún quieres ser como yo?
Soy el que puede volver al pasado,el que puede repetir las noches mas hermosas de su vida,y sin embargo se queda aquí,porque es un bastardo.